A poesia de Stefan Mitroi não se lê; habita-se. Como quem entra numa casa antiga, numa aldeia da planície do Danúbio, o leitor é recebido por uma simplicidade desarmante. Nestas páginas, a memória não é um mero arquivo de factos, mas um viandante exausto que se senta à beira do caminho para recuperar o fôlego; nesse hiato de silêncio, a própria lembrança torna-se uma presença desconhecida, olhando o poeta com o espanto de quem já não se reconhece a si mesmo.
