La vida como libro que cuenta y compila nuestra historia, las historias, otras historias. La historia, solo una. Como libreta o agenda: espacio en el que anotamos y hacemos planes, tachamos, borramos y cambiamos de sitio. El lugar donde decidimos, desistimos y arrancamos páginas. Donde se registra lo cotidiano y lo solemne: el rastro de lo trascendente. Los besos, las heridas, la poesía áspera, dulce o cruda, que es de lo que todos estamos hechos.
También la vida como álbum donde conservamos, como flores secas a modo de marcapáginas, instantes e imágenes, y las miradas de quienes amamos o nos amaron. Como recipiente de aquellos recuerdos que, pese al tiempo, mantienen su color y su olor de entonces, su dicha o su dolor.
En cualquier caso, la vida como cuaderno: metáfora simple, sencilla y descarnada. Como elemento orgánico sobre el que fluir, superficie de trabajo en la que, a solas y sin artificio, practicamos el autoconocimiento y en la que constantemente nos reconocemos.
