Este no es un libro de amor.
Es un entierro. Un incendio. Una cama revuelta.
Es un refugio para quien ha querido hasta romperse.
Y para quien aún tiembla al recordar ciertas pieles.
Porque el amor no siempre es suave.
A veces también duele, se grita, se gime o se escribe.
Porque el amor, cuando se escribe así, ya no duele igual.
Solo late distinto.
